Jorge querido..

Que viva la ciencia, que viva la poesía, que viva siento mi lengua cuando tu lengua está sobre la lengua mía.
El agua está en el barro, aunque el barro en el ladrillo y el ladrillo está en la pared y en la pared tu fotografía. Es cierto que no hay arte sin emoción, y que no hay precisión sin artesanía, como tampoco hay guitarra sin tecnología, o tecnología de nylon para las primas, tecnología del metal para el clavijero, la prensa, la gubia y el barniz, las herramientas del carpintero.
El cantautor y su computadora, el pastor y su afeitadora, el despertador que ya esta anunciando la aurora y en el telescopio se demora la última estrella. La máquina la hace el hombre y es lo que el hombre hace con ella.
El arado, la rueda, el molino, la mesa en que apoyo el vaso de vino, las curvas de las montaña rusa, la semicorchea y hasta la semifusa, el te, los ordenadores y los espejos, las lentes para ver de cerca y de lejos, la cucha del perro, la mantequilla la hierba, el mate y la bombillas. Estás conmigo, estamos cantando a la sombra de nuestra parra, una canción que dice que uno sólo conserva lo que no amarra, y sin tenerte te tengo a vos y tengo a mi guitarra.
Hay tantas cosas, yo solo preciso dos: mi guitarra y vos, mi guitarra y vos. Hay tantas cosas, yo solo preciso dos: mi guitarra y vos, mi guitarra y vos
Hay cines, hay trenes, hay cacerolas, hay fórmulas hasta para describir la espiral de una caracola, hay más, hay tráfico, créditos, cláusulas, salas V.I.P, hay cápsulas hipnóticas, y tomografías computarizadas, hay condiciones para la constitución de una sociedad limitada, hay biberones, hay buses, hay tabúes, hay besos hay hambre, hay sobrepeso, hay curas de sueño y tisanas, hay drogas de diseño y perros adictos a las drogas en las aduanas, hay manos capaces de fabricar herramientas con las que se hacen máquinas para hacer ordenadores, que a su vez diseñan máquinas que hacen herramientas para que las use la mano.
Hay escritas infinitas palabras, zen gol, bang, rap, dios,

fin.

Más hipocresias..

Ya están vestidos,
ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos,
cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera Hipócrita
y les impone los deberes cotidianos...

Vos y toda tu historia me la pueden sobar bien sobada.

Compendio de Julio..

"No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre,
que cada cosa cruel sea tú que vuelves..."

---

Te busqué en Buenos Aires, pero sabés seguro
Cuántos espejos de mentira te hacen pifiar la esquina,
Como después de andar de bache en bache
Acabás con ginebra en un boliche
Murmurando la bronca del despiste.

---

Olvidada pureza, cómo quisiera rescatar
ese dolor de Buenos Aires, esa espera sin pausas
ni esperanza.
Solo en mi casa abierta sobre el puerto
otra vez empezar a quererte,
otra vez encontrarte en el café de la mañana
sin que tanta cosa irrenunciable
hubiera sucedido.
Y no tener que acordarme de este olvido que sube
para nada, para borrar del pizarrón tus muñequitos
y no dejarme más que una ventana sin estrellas.

--

Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito
que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

---

Notas preliminares

Yo que soy la misma desgraciada que siempre que lo ocurren esta clase de problemas recurre al mismo lugar común.

Yo que a través de los años sigo equivocandome una y otra vez con las mismas cosas. ¿Dije a través de los años? Pero que optimista! A través de los minutos y segundos quise decir.

Yo que sigo siendo yo a pesar de mi lucha constante por arrancarme a este ser que se instaló vaya a saber cuantos años ya...

Yo que agarró este escrito después de varios meses y sigue pudiendo completarlo, ya que siente exactamente lo mismo que hace años atras, vidas atras.

Yo que agradezco tu silencio y lloro tus caricias. Que te espero y aborrezco.

Hoy que por fin me decido a borrarte.

Hoy te deseo, más que nunca, hoy te espero.

Yo que hoy te busco sin pretextos, hoy que lo único que deseo es tu infierno.

Algo parecido al amor...

No es eso que te eriza la piel y te llena de vertigo? Si no es eso; Dr: ¿Puede hacerme un chequeo urgente?.

Día 1

Día 1: 20 Cv enviados, la gran mayoría a bares. La psicóloga me arrancó las palabras que venían atoradas en mi alma. Gran angustia. Tomás, cómo siempre, un desgraciado. Utilizo esta palabra tan fuerte ya que el es el compendio de todos los hombres y es esa la única conclusión que puedo sacar de ellos. Son unos desalmados, no aman, no viven, no sienten. No. Definitivamente no. Quién lo comprende? Lo llamo y no contesta, me alejo y no aparece, no sé de que forma ya... Y sin embargo, cuando le planteo que el no siente interés por mi, me miente en la cara, es un cobarde. Dice que siente lo mismo que siempre, ¿Cómo puede ser esto así?. Si eso fuera verdad yo nunca hubiera estado con una persona como Tomás.

Bronca, esa es la palabra del día de hoy. Un gran caos (Para nada coherente).